El tiempo corre en el rió y la memoria es el mar. Yo ando en busca del mio y no lo quiero, no lo quiero encontrar. En la desembocadura acaba el devenir sin cesar. El agua se hace salada y como cambia, como cambia la profundidad.Simplemente tengo ganas de sentarme a ver pasar.Es que a veces, soy mirada otras veces, otras veces quiero ser mar.
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